Итак, вот как это произошло. Остановите меня, если буду повторяться. Мой отец умирал.


Я уже слышал истории о спасенных жизнях и исполненных им желаниях, о детях, которых он катал на спине, о рыбаках в разных океанах и реках от Бофорта до Хайанниса, которые оказывались в воде, когда их лодку опрокидывала озорная рыба, и такой крупной рыбы они никогда не видали, и они рассказывают свои истории всем, кто готов слушать.
Но никто не верит им. Ни единому их слову.


Наверное, давно меня так не терзали сомнения из-за оценки книги.
Фильм я посмотрела раньше, и он мне очень и очень понравился. Поэтому, когда я начинала читать книгу, ожидала чего-то яркого, захватывающего, но получила достаточно неторопливое повествование, написанное простым языком, каким рассказывают небылицы. Собственно, так книга и воспринималась сначала — сборник небылиц о никогда не унывающем, героическом Эдварде Блуме. Часто они смешили, иногда даже раздражали. До последнего момента я думала, что книга оставит меня равнодушной, но дочитала ее и... в общем, она меня победила. Победила своей... реальной сказочностью, можно сказать, притчевой мудростью, добротой *да, это все еще я, Лиго*.
Не знаю, буду ли ее перечитывать, но поставлю восемь из десяти. Даже восемь с половиной.